Sus ojos evitaban mirar a cámara, iluminando, sin embargo, la escena con ese alivio relativo de quien ha visto el horror muy de cerca y que, por fortuna,
Porque nacieron mujeres, casi nunca consta su nombre en contrato alguno, ni en listas de esforzados trabajadores, ni ha quedado constancia escrita de dolores de espalda, horas sin
Sus ojos siempre fueron transparentes, de un intenso color azul cielo que dejaba entrever la picardía de quien todo o casi todo lo encuentra picardioso. Fue el penúltimo
Los gijoneses de mi generación recuerdan vívidamente al Chaquetu -rebautizado como el Mercrominu-, los de la anterior, a Rambal, los que son algo más mayores, a la Perala.
A Prudencio Merino, de niño, lo llamaba siempre su madre Polenchu y lo hacía desde la ventana, a la hora del almuerzo, mientras Prudencio se embelesaba mirando a
Aquel agosto del 1912 -han corrido ya largos, convulsos, a veces grises, cien años- fue muy similar a éste. Rabioso de calor y en ocasiones eléctrico: las tormentas
El rapazón llevaba medio año ya que no levantaba cabeza. Era comprensible: toda la vida, toda, casi dos décadas, esperando a salir del pueblo, y ahora nada. Manda
